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sábado, 29 de marzo de 2008

Como cada año, en Canadá se repite la infamia...






En el mundo pasan cada día multitud de cosas que afianzan mi incomprensión de la naturaleza humana...o acaso de la sociedad occidental. De nuevo, en Canadá se abre la temporada de caza de focas, este año serán asesinadas unas 275 mil, sólo para que una industria, mejor dicho un sinsentido, se siga perpetuando. Por favor, cuando veas una prenda confeccionada con la piel de un animal, no obvies su procedencia ni cómo la obtuvieron. Vergüenza canadiense.

miércoles, 26 de marzo de 2008

Premios...

Desde el prolijo y prolífico blog "Amebas a la deriva" me otorgaron hace unos días dos premios, los cuales quiero agradecer desde aquí.

El premio ARTE Y PICO se concede a la creatividad y el diseño desplegados en los blogs premiados por lo que complace el tenerlo pues siempre intento elegir las imágenes y colores de manera que compongan una cierta "marca de la casa" acorde con mis gustos.


El premio BRILLANTE WEBLOG se otorga a "Webs y blogs que resalten por su brillantez tanto en temática como en diseño. Y con el mismo propósito de promocionar entre todos una vez más la blogosfera mundial.”

Bueno, Bender, muchas gracias por los premios (no sé si merecidos), por estar ahí con tu blog y por brindarme tu ayuda cada vez que te lo he requerido.

"LEER"...

"Cuando leo, no muchas veces me siento bien...
Algunas veces me cabreo con mi madre pero vale la pena, porque leyendo me desconecto y me siento más tranquilo, como si fuera yo el único ser del mundo."
Escrito por Andoni, un vecino de mi calle de tan sólo nueve años.

sábado, 22 de marzo de 2008

Enseñanzas etílicas.


Palabras que son DIFICILES de decir cuando estás borracho:

A) Innovativo
B) Preliminar
C) Proliferación
D) Cilantro

Palabras que son MUY DIFICILES de decir cuando estás borracho:
A) Específicamente
B) Constitucional
C) Disociación
D) Transustancial

Palabras que son IMPOSIBLES de decir cuando estás borracho:
A) Gracias, pero no quiero acostarme contigo
B) No, yo ya no quiero beber más
C) Lo siento, pero tú no eres mi tipo
D) ¿Una hamburguesa? No, gracias
E) Buenas noches agente; hermosa noche, ¿verdad?
F) No quiero pelearme contigo.
G) Oh, no, no podría. Nadie me quiere oír cantar.
H) Gracias, pero ni siquiera voy a intentar bailar; no tengo coordinación.
I) ¿Dónde habrá un water? Me niego a mear en la calle.
J) Me tengo que ir a casa, porque tengo que madrugar para ir a trabajar mañana.
(Enviado por mi amiga Isabel).

Cuidado con los botoncitos rojos. Un corto de la Vancouver Film School.

jueves, 20 de marzo de 2008

Un chiste, enviado por mi amigo Javier.


Anoche mi madre y yo estabamos sentados en la sala hablando de las muchas cosas de la vida...entre otras, estábamos hablando de la idea de vivir o morir.
Le dije: "Nunca me dejes vivir en estado vegetativo, dependiendo de máquinas y líquidos de una botella.
Si me ves en ese estado, desenchufa los artefactos que me mantienen vivo, prefiero morir. Entonces, mi mamá se levantó con una cara de admiración!!!!!!!!!!!!!!!

Y me desenchufó el televisor, el cable, el satélite, el DVD, el ordenador, el móvil, el ipod, el estereo, el mini split, el Xbox y me tiró todas las cervezas!!

Pa`su madre........... CASI ME MUERO!!!!

domingo, 16 de marzo de 2008

martes, 11 de marzo de 2008

Peliculas que me han gustado: Old Boy.


Esta película, dirigida por Chan-wook Park y protagonizada por Min-sik Choi, Ji-tae Yoo y Hye-jung Gang, entre otros, me produjo un gran impacto cuando la vi; de una manera directa y brutal nos sumerge en una historia de violencia y venganza sin que haya límite alguno para estas pasiones, lo que visualmente la hace rompedora y dura. La intriga presente a lo largo de todo el metraje nos atrapa y la banda musical acompaña perfectamente y resalta los momentos álgidos. La violencia presente en esta película no es la usual de los filmes americanos en los que ésta es legitimizada por elevados ideales patrios, por la defensa de las libertades o por la savalguarda de la moral occidental y en los que las acciones de los "buenos" barren del mapa a los "malos" sin que se deje entrever ni una pizca de compasión por la suerte de éstos; por contra, la violencia que impregna Old Boy nace de la injusticia sin sentido, de la necesidad personal y fisiológica del protagonista de atacar a los que le quitaron su vida, su libertad y su esperanza, del imperativo de dar rienda suelta a la rabia y al odio para poder seguir viviendo y acaso poder volver a sentirse humano. La violencia rara vez está justificada, pero hay unas violencias más comprensibles y menos obscenas que otras.


viernes, 7 de marzo de 2008

jueves, 6 de marzo de 2008

Cuento de Benedetti.

"Soñó que estaba preso"

Aquel preso soñó que estaba preso. Con matices, claro, con diferencias. Por ejemplo, en la pared del sueño había un afiche de París; en la pared real sólo había una oscura mancha de humedad. En el piso del sueño corría una lagartija; desde el suelo verdadero lo miraba una rata. El preso soñó que estaba preso. Alguien le daba masajes en la espalda y él empezaba a sentirse mejor. No podía ver quién era, pero estaba seguro de que se trataba de su madre, que en eso era una experta. Por el amplio ventanal entraba el sol mañanero y él lo recibía como una señal de libertad. Cuando abrió los ojos, no había sol. El ventanuco con barrotes (tres palmos por dos) daba a un pozo de aire, a otro muro de sombra.
El preso soñó que estaba preso. Que tenía sed y bebía abundante agua helada. Y el agua le brotaba de inmediato por los ojos en forma de llanto. Tenía conciencia de por qué lloraba, pero no se lo confesaba ni siquiera a sí mismo. Se miraba las manos ociosas, las que antes construyeron torsos, rostros de yeso, piernas, cuerpos enlazados, mujeres de mármol. Cuando despertó, los ojos estaban secos, las manos sucias, las bisagras oxidadas, el pulso galopante, los bronquios sin aire, el techo con goteras. A esa altura, el preso decidió que era mejor soñar que estaba preso. Cerró los ojos y se vio con un retrato de Milagros entre las manos. Pero el no se conformaba con la foto. Quería a Milagros en persona, y ella compareció, con una amplia sonrisa y un camisón celeste. Se arrimó para que él se lo quitara y él, no faltaba más, se lo quitó. La desnudez de Milagros era por supuesto milagrosa y él la fue recorriendo con toda su memoria, con todo su disfrute. No quería despertarse, pero se despertó, unos segundos antes del orgasmo onírico y virtual. Y no había nadie. Ni foto ni Milagros ni camisón celeste. Admitió que la soledad podía ser insoportable.
El preso soñó que estaba preso. Su madre había cesado los masajes, entre otras cosas porque hacía años que había muerto. A él invadió la nostalgia de su mirada, de su canto, de su regazo, de sus caricias, de sus reproches, de sus perdones. Se abrazó a sí mismo, pero así no valía. Milagros le hacía adiós, desde muy lejos. A él le pareció que desde un cementerio. Pero no podía ser. Era desde un parque. Pero en la celda o había parque, de modo que, aun dentro del sueño, tuvo conciencia de que era eso: un sueño. Alzó su brazo para también él brindar su adiós. Pero su mano era solo un puño, y, como es sabido, los puños apretados no han aprendido a decir adiós. Cuando abrió los ojos, el camastro de siempre le trasmitió un frío impertinente. Tembloroso, entumecido, trató de calentar sus manos con el aliento. Pero no podía respirar. Allá, en el rincón, la rata lo seguía mirando, tan congelada como él. El movió la mano y la rata adelantó una pata. Eran viejos conocidos. A veces él le arrojaba un trozo de su horrible, despreciable menú. La rata era agradecida. Así y todo, el preso echó de menos a la verde, agilísima lagartija de sus sueños y se durmió para recuperarla. Se encontró con que la lagartija había perdido la cola. Un sueño así, ya no valía la pena de ser soñado. Y sin embargo. Sin embargo empezó a contar con los dedos los años que le faltaban. Uno dos tres cuatro y despertó. En total eran seis y había cumplido tres. Los contó de nuevo, pero ahora con los dedos despiertos. No ten a radio ni reloj ni libros ni lápiz ni cuaderno. A veces cantaba bajito para llenar precariamente el vacío. Pero cada vez recordaba menos canciones. De niño también había aprendido algunas oraciones que le había enseñado la abuela. Pero ahora a quién le iba a rezar?. Se sentía estafado por Dios, pero tampoco él quería estafar a Dios.
El preso soñó que estaba preso y que llegaba Dios y le confesaba que se sentía cansado, que padecía insomnio y eso lo agotaba, y que a veces, cuando por fin lograba conciliar el sueño, tenía pesadillas, en las que Jesús le pedía auxilio desde la cruz, pero El estaba encaprichado y no se lo daba. Lo peor de todo, le decía Dios, es que Yo no tengo Dios a quien encomendarme. Soy como un Huérfano con mayúscula. El preso sintió lástima por ese Dios tan solo y abandonado. Entendió que, en todo caso, la enfermedad de Dios era la soledad, ya que su fama de supremo, inmarcesible y perpetuo espantaba a los santos, tanto a los titulares como a los suplentes. Cuando despertó y recordó que era ateo, se le acabó la lástima hacia Dios, más bien sintió lástima de sí mismo, que se hallaba enclaustrado, solitario, sumido en la mugre y en el tedio. Después de incontables sueños y vigilias llegó una tarde en que dormía y fue sacudido sin la brusquedad habitual, y un guardia le dijo que se levantara porque le habían concedido la libertad.
El preso sólo se convenció de que no soñaba cuando sintió el frío del camastro y verificó la presencia eterna de la rata. La saludó con pena y luego se fue con el guardia para que le dieran la ropa, algún dinero, el reloj, el bolígrafo, una cartera de cuero, lo poco que le habían quitado cuando fue encarcelado. A la salida no lo esperaba nadie. Empezó a caminar. Caminó como dos días, durmiendo al borde del camino o entre los árboles. En un bar de suburbio comió dos sandwiches y tomó una cerveza en la que reconoció un sabor antiguo. Cuando por fin llegó a casa de su hermana, ella casi se desmayó por la sorpresa. Estuvieron abrazados como diez minutos. Después de llorar un rato ella le preguntó qué pensaba hacer. Por ahora, una ducha y dormir, estoy francamente reventado. Después de la ducha, ella lo llevó hasta un altillo, donde había una cama. No un camastro inmundo, sino una cama limpia, blanda y decente. Durmió más de doce horas de un tirón. Curiosamente, durante ese largo descanso, el ex preso soñó que estaba preso. Con lagartija y todo

miércoles, 5 de marzo de 2008

Rajoydi. Segundo episodio.

martes, 4 de marzo de 2008

Nuevos vientos de guerra en Sudamérica.


Una desafortunada incursión del ejército colombiano en territorio ecuatoriano es el detonante de un serio conflicto que implica a tres países que, por historia, cultura y geografía, deberían ser hermanos. Colombia se desangra desde hace décadas debido a una serie de movimientos guerrilleros supuestamente revolucionarios que más se dedican a la extorsión, el secuestro, y el cultivo y tráfico de drogas y cuyos líderes no buscan otra cosa que enriquecerse y perpetuarse en el poder regional; tienen dinero...¿por qué no lo usan para participar en la política colombiana de forma democrática? Porque esto no es lo que les interesa. La paz y la estabilidad que supuestamente buscan sólo se consiguen cuando se dejan de usar las armas, no hay otra.

Por otro lado, un verdadero movimiento revolucionario que luche, pongamos por caso, contra una dictadura, acaba siempre venciendo si tiene el apoyo del pueblo y si éste no fuera el caso, la lucha armada no tendría ningún sentido. La única cosa cierta es que, al final, en todos los conflictos armados acaban muriendo y padeciendo los mismos, los más desfavorecidos.
Colombia ha hecho mal atacando a los guerrilleros de las FARC dos kilómetros tierra adentro en Ecuador y ha hecho mal si, como parece, se ha tratado más de una ejecución que de un enfrentamiento militar...pero este despropósito no se arregla con arengas patrias y enviando al ejército a la frontera. "La patria ecuatoriana ha sido ultrajada" se escucha; para mí no habría mayor ultraje que el que jóvenes ecuatorianos tuvieran que morir en refriegas fronterizas que no favorecerían a nadie...¿se acuerda hoy algún general de los jóvenes argentinos que murieron en las Malvinas? ¿se acuerdan de los soldados ecuatorianos que murieron en las refriegas contra Perú?...

Ecuador y Venezuela también han hecho mal si de alguna manera han dado cobertura o apoyo a estos grupos combatientes, cosa que por otra parte es una constante en América Latina...se me viene a la cabeza el apoyo que recibía la Contra nicaragüense en El Salvador, desde donde hostigaban al gobierno sandinista.
Por si fuera poco, entra en el juego el presidente Hugo Chávez aireando asuntos de estado en programas televisivos de dudosos contenidos y gusto: "general, envíeme 10 batallones inmediatamente a la frontera"...y el general se levanta como títere a cumplir.
De repente, el guerrillero/terrorista muerto es "el compañero comandante", se acuerdan de los derechos humanos, se guarda un minuto de silencio, etc...y es que se ve más fácil la paja en el ojo ajeno que la viga en el propio.

Es fácil buscar enemigos exteriores para mantener una unión interna que no se consigue siendo un buen gobernante; mientras la gente piensa en lo malos que son los colombianos y su presidente, no piensan en la situación interna de su propio país. Así vemos como Venezuela, Colombia o Ecuador emiten una corriente continua de personas que deben abandonar su país, su familia y sus amigos para poder subsistir y como se pierden buenos profesionales, artesanos y artistas, las más de las veces desaprovechados en este exilio económico.
En la reacción ecuatoriana cabe la protesta, la diplomacia e incluso la denuncia en todos los ámbitos posibles, incluso en Naciones Unidas pero nada más, porque lo contrario es querer jugar con fuego.

domingo, 2 de marzo de 2008

Un pequeño reto.

La semana pasada organicé, en la sala infantil de la biblioteca, un pequeño campeonato de lanzamiento simulado de aviones de papel, usando para ello los tres ordenadores que disponemos y una página web llamada "Paper Pilot"; en esta página podemos elegir entre tres diferentes modelos de avión de papel, variar el peso del avión, el ángulo de los alerones, etc...después elegimos la opción de practicar y podemos comprobar que tal resulta nuestro modelo y cómo se nos da lo de lanzarlo. No creáis que los chavales se comieron mucho la cabeza y en poco tiempo y mediante el "trial and error" consiguieron lanzamientos de hasta 45 metros; os reto, sobre todo a mi amigo Charki, a conseguir este resultado o mejorarlo...a mí toda mi ciencia sólo me valió para conseguir tiros de hasta 32 metros. También puede ser la forma de pasar un buen rato compitiendo con vuestros hijos.